Er kehrte zum ersten Übergabeformular zurück.
Detective Howard Crain erfasste die Tatwaffe um 23:42 Uhr.
Übergeben um 0:15 Uhr.
Eingegangen um 0:22 Uhr.
Unterschrieben von Thomas Reed.
Mitchell runzelte die Stirn.
Reed war nie Polizist gewesen.
Damals arbeitete er beim Justizministerium und koordinierte den Transport von Verwaltungspersonal. Warum sollte er das als Beweismittel in einem Mordfall auf Bezirksebene unterschrieben haben?
Mitchell griff nach dem Telefon, hielt aber inne.
Reed mitten in der Nacht anzurufen, wäre eine Warnung gewesen. Die Staatsanwaltschaft anzurufen, könnte die Angelegenheit in bürokratischen Hürden verwässern, bevor überhaupt jemand handeln würde. Amelia Grant, Gavin Coles Anwältin, anzurufen, riskierte, die Grenzen zu überschreiten, die Mitchell während seiner gesamten Karriere respektiert hatte.
Aber ein unschuldiger Mann war nur 22 Minuten vom Tod entfernt gewesen.
Danach sah die Sache anders aus.
Mitchell nahm den Hörer ab und wählte.
Amelia meldete sich beim vierten Klingeln, ihre Stimme heiser vor Erschöpfung. „Es muss um Leben und Tod gehen.“
„Vielleicht.“
Stille.
Dann wich die Müdigkeit aus ihrer Stimme. „Wärter?“
„Ich habe etwas gefunden. Oder besser gesagt, jemand wollte, dass ich etwas finde.“
„Was ist passiert?“
Mitchell blickte auf das Foto.
„Ich muss Sie unter vier Augen sprechen.“
„Jetzt?“
„Ja.“
Amelia fragte nicht noch einmal nach dem Grund.
„Geben Sie mir zwanzig Minuten.“
„Nicht in Ihrem Büro“, sagte Mitchell. „Nicht im Gerichtsgebäude. Irgendwo ohne Kameras.“
Es entstand eine Pause. „Da ist ein Diner, das die ganze Nacht geöffnet hat, in der Nähe der Route 19. Blaues Schild. Schlechter Kaffee. Tische hinten.“
„Ich weiß.“
Mitchell legte auf und steckte das Foto in eine einfache Mappe. Bevor er ging, öffnete er den Safe in seinem Büro und fertigte Kopien der Dokumente zum Beweismitteltransfer an. Er blieb im Türrahmen stehen und warf einen letzten Blick auf den Raum, den er zwölf Jahre lang bewohnt hatte.
Das Gefängnis neben seinem Büro pulsierte im Rhythmus der Nacht. Männer schliefen hinter Betonmauern. Wärter patrouillierten auf ihren Wegen. Irgendwo in der Abteilung atmete Gavin Cole unter dem seltsamen und fragilen Schutz einer gerichtlichen Anordnung.
Mitchell schob die Mappe unter seinen Mantel und trat hinaus auf den Flur.
Zum ersten Mal seit Jahrzehnten fühlte er sich weniger wie ein Gefängnisdirektor und mehr wie ein Zeuge. Das Diner an der Route 19 war fast leer.
Ein Lkw-Fahrer saß am Tresen und rührte Zucker in seinen Kaffee. Eine ältere Kellnerin füllte Ketchupflaschen neben der Kasse nach. Regen peitschte in dünnen, schrägen Streifen gegen die Fenster, verschwamm die Lichter des Parkplatzes und erzeugte Lichthöfe.
Amelia Grant saß bereits am hinteren Tisch, die Haare zurückgebunden, ungeschminkt, einen Notizblock vor sich. Sie wirkte wie jemand, der gelernt hatte, unruhig zu schlafen und wirr zu denken.
Mitchell ließ sich ihr gegenüber nieder und legte die Mappe zwischen sie.
„Bevor ich sie dir zeige“, sagte er leise, „musst du etwas verstehen. Ich weiß nicht, was das bedeutet. Ich weiß nicht, ob es irgendetwas beweist.“
Amelia öffnete die Mappe.
In dem Moment, als sie das Foto sah, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck.
Nicht vor Überraschung.
Vor Wiedererkennen.
Mitchell beugte sich vor. „Kennst du dieses Foto?“
„Nein“, sagte sie. „Aber ich kenne diese Hütte.“
„Wie?“
Sie zog eine Mappe aus ihrer Tasche und blätterte darin, bis sie eine Seite mit pinkfarbenen Registern fand. „Martin Keller besaß ein kleines Grundstück in der Nähe des Briar-Sees. Es wurde nicht als Beweismittel im Prozess zugelassen, da die Staatsanwaltschaft es für irrelevant hielt. Ich habe die Grundbucheinträge angefordert, nachdem Gavin erwähnt hatte, dass Martin dort private Notizen aufbewahrte.“
Mitchell deutete auf das Foto. „Wurde es hier aufgenommen?“
„Sieht so aus.“
„Erkennen Sie den Mann rechts?“
Amelia betrachtete das Bild. „Das ist Assistant Director Reed.“
„Ja.“
Sie blickte scharf auf. „Wie Ihr Assistant Director?“
Mitchell nickte.
Amelia lehnte sich langsam zurück.
Die Kellnerin brachte den Kaffee. Keiner von beiden rührte ihn an.
Mitchell reichte ihr das Beweismittelverzeichnis.
„Reed hat das Originaldokument zur Beweismittelübergabe unterschrieben“, sagte er. „Ich verstehe nicht, warum. Ich war nicht der Polizei zugeteilt. Ich war kein Spurensicherungstechniker. Ich gehörte nicht zum Team der Staatsanwaltschaft.“
Amelia untersuchte die Seite.
Ihr Blick verweilte auf der Unterschrift.
„Wer hatte danach noch Zugriff?“, fragte sie.
„Laut der Beweiskette wurden die Gegenstände in die Asservatenkammer des Landkreises und dann ins Labor gebracht.“
„Laut der Beweiskette“, wiederholte Amelia.
Mitchell verstand, was sie nicht aussprach.
Laut dem Artikel.
Derselben Zeitung, die beinahe zu Gavins Tod beigetragen hätte.
Amelia klopfte leise mit ihrem Stift auf den Tisch. „Wer hat Ihnen das Foto gegeben?“
„Ich weiß es nicht. Es lag auf meinem Schreibtisch. Ohne Porto. Ohne Absender.“
„Ist jemand im Gefängnis?“
„Wahrscheinlich.“
„Jemand, der Zugang zu seinem Büro hat.“
Mitchells Kiefer verkrampfte sich. „Das schränkt die Auswahl auf zu viele Personen ein.“
Er kehrte zum ersten Übergabeformular zurück.
Detective Howard Crain erfasste die Tatwaffe um 23:42 Uhr.
Übergeben um 0:15 Uhr.
Eingegangen um 0:22 Uhr.
Unterschrieben von Thomas Reed.
Mitchell runzelte die Stirn.
Reed war nie Polizist gewesen.
Damals arbeitete er beim Justizministerium und koordinierte den Transport von Verwaltungspersonal. Warum sollte er das als Beweismittel in einem Mordfall auf Bezirksebene unterschrieben haben?
Mitchell griff nach dem Telefon, hielt aber inne.
Reed mitten in der Nacht anzurufen, wäre eine Warnung gewesen. Die Staatsanwaltschaft anzurufen, könnte die Angelegenheit in bürokratischen Hürden verwässern, bevor überhaupt jemand handeln würde. Amelia Grant, Gavin Coles Anwältin, anzurufen, riskierte, die Grenzen zu überschreiten, die Mitchell während seiner gesamten Karriere respektiert hatte.
Aber ein unschuldiger Mann war nur 22 Minuten vom Tod entfernt gewesen.
Danach sah die Sache anders aus.
Mitchell nahm den Hörer ab und wählte.
Amelia meldete sich beim vierten Klingeln, ihre Stimme heiser vor Erschöpfung. „Es muss um Leben und Tod gehen.“
„Vielleicht.“
Stille.
Dann wich die Müdigkeit aus ihrer Stimme. „Wärter?“
„Ich habe etwas gefunden. Oder besser gesagt, jemand wollte, dass ich etwas finde.“
„Was ist passiert?“
Mitchell blickte auf das Foto.
„Ich muss Sie unter vier Augen sprechen.“
„Jetzt?“
„Ja.“
Amelia fragte nicht noch einmal nach dem Grund.
„Geben Sie mir zwanzig Minuten.“
„Nicht in Ihrem Büro“, sagte Mitchell. „Nicht im Gerichtsgebäude. Irgendwo ohne Kameras.“
Es entstand eine Pause. „Da ist ein Diner, das die ganze Nacht geöffnet hat, in der Nähe der Route 19. Blaues Schild. Schlechter Kaffee. Tische hinten.“
„Ich weiß.“
Mitchell legte auf und steckte das Foto in eine einfache Mappe. Bevor er ging, öffnete er den Safe in seinem Büro und fertigte Kopien der Dokumente zum Beweismitteltransfer an. Er blieb im Türrahmen stehen und warf einen letzten Blick auf den Raum, den er zwölf Jahre lang bewohnt hatte.
Das Gefängnis neben seinem Büro pulsierte im Rhythmus der Nacht. Männer schliefen hinter Betonmauern. Wärter patrouillierten auf ihren Wegen. Irgendwo in der Abteilung atmete Gavin Cole unter dem seltsamen und fragilen Schutz einer gerichtlichen Anordnung.
Mitchell schob die Mappe unter seinen Mantel und trat hinaus auf den Flur.
Zum ersten Mal seit Jahrzehnten fühlte er sich weniger wie ein Gefängnisdirektor und mehr wie ein Zeuge. Das Diner an der Route 19 war fast leer.
Ein Lkw-Fahrer saß am Tresen und rührte Zucker in seinen Kaffee. Eine ältere Kellnerin füllte Ketchupflaschen neben der Kasse nach. Regen peitschte in dünnen, schrägen Streifen gegen die Fenster, verschwamm die Lichter des Parkplatzes und erzeugte Lichthöfe.
Amelia Grant saß bereits am hinteren Tisch, die Haare zurückgebunden, ungeschminkt, einen Notizblock vor sich. Sie wirkte wie jemand, der gelernt hatte, unruhig zu schlafen und wirr zu denken.
Mitchell ließ sich ihr gegenüber nieder und legte die Mappe zwischen sie.
„Bevor ich sie dir zeige“, sagte er leise, „musst du etwas verstehen. Ich weiß nicht, was das bedeutet. Ich weiß nicht, ob es irgendetwas beweist.“
Amelia öffnete die Mappe.
In dem Moment, als sie das Foto sah, veränderte sich ihr Gesichtsausdruck.
Nicht vor Überraschung.
Vor Wiedererkennen.
Mitchell beugte sich vor. „Kennst du dieses Foto?“
„Nein“, sagte sie. „Aber ich kenne diese Hütte.“
„Wie?“
Sie zog eine Mappe aus ihrer Tasche und blätterte darin, bis sie eine Seite mit pinkfarbenen Registern fand. „Martin Keller besaß ein kleines Grundstück in der Nähe des Briar-Sees. Es wurde nicht als Beweismittel im Prozess zugelassen, da die Staatsanwaltschaft es für irrelevant hielt. Ich habe die Grundbucheinträge angefordert, nachdem Gavin erwähnt hatte, dass Martin dort private Notizen aufbewahrte.“
Mitchell deutete auf das Foto. „Wurde es hier aufgenommen?“
„Sieht so aus.“
„Erkennen Sie den Mann rechts?“
Amelia betrachtete das Bild. „Das ist Assistant Director Reed.“
„Ja.“
Sie blickte scharf auf. „Wie Ihr Assistant Director?“
Mitchell nickte.
Amelia lehnte sich langsam zurück.
Die Kellnerin brachte den Kaffee. Keiner von beiden rührte ihn an.
Mitchell reichte ihr das Beweismittelverzeichnis.
„Reed hat das Originaldokument zur Beweismittelübergabe unterschrieben“, sagte er. „Ich verstehe nicht, warum. Ich war nicht der Polizei zugeteilt. Ich war kein Spurensicherungstechniker. Ich gehörte nicht zum Team der Staatsanwaltschaft.“
Amelia untersuchte die Seite.
Ihr Blick verweilte auf der Unterschrift.
„Wer hatte danach noch Zugriff?“, fragte sie.
„Laut der Beweiskette wurden die Gegenstände in die Asservatenkammer des Landkreises und dann ins Labor gebracht.“
„Laut der Beweiskette“, wiederholte Amelia.
Mitchell verstand, was sie nicht aussprach.
Laut dem Artikel.
Derselben Zeitung, die beinahe zu Gavins Tod beigetragen hätte.
Amelia klopfte leise mit ihrem Stift auf den Tisch. „Wer hat Ihnen das Foto gegeben?“
„Ich weiß es nicht. Es lag auf meinem Schreibtisch. Ohne Porto. Ohne Absender.“
„Ist jemand im Gefängnis?“
„Wahrscheinlich.“
„Jemand, der Zugang zu seinem Büro hat.“
Mitchells Kiefer verkrampfte sich. „Das schränkt die Auswahl auf zu viele Personen ein.“
a.
„Wohin gehen wir?“
„Neue Einheit.“
„Warum?“
„Befehl vom Gefängnisdirektor.“
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