„Hast du ihn gefragt?“, hakte ich nach.
„Noch nicht. Ich wollte es dir früher sagen.“
“Was passiert, wenn ich mich weigere?”
In diesem Moment wirkte mein Vater um zehn Jahre gealtert. „Dann suche ich weiter nach einem weißen Ehemann, wir wissen beide, dass ich scheitern werde, und nach meinem Tod wirst du den Rest deines Lebens in Pensionen verbringen und auf die Wohltätigkeit von Verwandten angewiesen sein, die dich als Last betrachten.“
Er hatte Recht. Ich hasste es, dass er Recht hatte.
„Kann ich ihn treffen? Sprich mit ihm, bevor du diese Entscheidung triffst, zu eurem beiderseitigen Wohl.“
„Klar. Morgen.“
Am nächsten Morgen brachten sie Josiah nach Hause. Ich stand am Wohnzimmerfenster, als ich schwere Schritte im Flur hörte. Die Tür ging auf. Mein Vater kam herein, und dann duckte sich Josiah – er duckte sich wirklich tief –, um durch die Tür zu passen.
Mein Gott, war der riesig! Zwei Meter groß, pure Muskeln und Kurven, die Schultern kaum am Körper, die Hände von Schmiedefeuer gezeichnet, die aussahen, als könnten sie Steine spalten. Sein wettergegerbtes, bärtiges Gesicht und seine Augen musterten den Raum, ohne mich zu berühren. Er stand da, den Kopf leicht gesenkt, die Hände gefaltet, die Haltung eines Sklaven im Haus eines Weißen.
Dieser Grobian war genau der Richtige für ihn. Er sah so aus, als könnte er das Haus mit bloßen Händen dem Erdboden gleichmachen. Doch dann sprach mein Vater.
„Josiah, das ist meine Tochter Elellaner.“
Josias Blick ruhte einen kurzen Moment auf mir, dann senkte er sich wieder zum Boden. „Ja, Sir.“ Seine Stimme war überraschend sanft, tief und doch zart, fast zärtlich.
„Ellaner, ich habe Josiah die Situation erklärt. Er hat verstanden, dass er für Ihre Betreuung verantwortlich sein wird.“
Ich brachte es trotz meines Zitterns hervor: „Josiah, verstehst du, was mein Vater vorschlägt?“
Noch ein kurzer Blick auf mich. „Ja, gnädige Frau. Ich werde Ihr Ehemann sein, ich werde Sie beschützen, ich werde Ihnen helfen.“
„Und Sie haben das akzeptiert?“
Er wirkte verwirrt, als sei ihm der Gedanke, dass ihre Zustimmung für ihn von Bedeutung sein könnte, völlig fremd. „Der Oberst hat gesagt, Sie müssen es tun, Miss.“
„Aber willst du es wirklich?“
Die Frage überraschte ihn. Seine Augen trafen meine. Dunkelbraun, überraschend freundlich für ein so furchteinflößendes Gesicht. „Ich … ich weiß nicht, was ich will, Miss. Ich bin ein Sklave. Normalerweise spielt es keine Rolle, was ich will.“
Die Ehrlichkeit war brutal und schonungslos. Mein Vater räusperte sich. „Vielleicht sollten Sie unter vier Augen sprechen. Ich werde in meinem Arbeitszimmer sein.“
Er ging, schloss die Tür und ließ mich allein mit einem fast zwei Meter großen, versklavten Mann, der angeblich mein Ehemann war. Wir sprachen gefühlt stundenlang kein Wort miteinander.
„Möchten Sie sich setzen?“, fragte ich schließlich und deutete auf den Stuhl vor mir.
Josiah betrachtete das zierliche Möbelstück mit seinen bestickten Kissen und dann ihre imposante Gestalt. „Ich glaube nicht, dass dieser Stuhl mich aushält, Miss.“
„Und dann das Sofa.“
Vorsichtig setzte er sich auf den Rand. Selbst im Sitzen war er größer als ich. Seine Hände ruhten auf seinen Knien, jeder Finger wie ein kleiner Knüppel, gezeichnet von Narben und Schwielen.
Haben Sie Angst vor mir, Fräulein?
“Sollte es so sein?”
„Nein, Miss. Ich würde Ihnen niemals wehtun. Ich schwöre es.“
„Sie nennen dich den Grobian.“
Er verzog das Gesicht. „Ja, Miss. Wegen meiner Größe. Weil ich furchteinflößend wirke. Aber ich bin nicht brutal. Ich habe noch nie jemanden verletzt. Nicht absichtlich.“
„Aber das könntest du, wenn du wolltest.“
„Ich könnte“, sagte er und sah mir wieder in die Augen. „Aber ich würde es nicht tun. Nicht mit dir. Nicht mit jemandem, der es nicht verdient.“
Irgendetwas in ihren Augen – Traurigkeit, Resignation, eine Sanftmut, die nicht zu ihrem Aussehen passte – veranlasste mich zu einer Entscheidung.
Josiah, ich will ehrlich zu dir sein. Ich will das genauso wenig wie du wahrscheinlich. Mein Vater ist verzweifelt. Ich bin keine gute Heiratskandidatin. Er denkt, du bist die einzige Lösung. Aber wenn wir das wirklich tun wollen, muss ich wissen: Bist du gefährlich?
„Nein, Fräulein.“
„Bist du grausam?“
„Nein, Fräulein.“
„Wirst du mir wehtun?“
„Niemals verfehlen. Ich schwöre bei allem, was mir heilig ist.“
Seine Aufrichtigkeit war unbestreitbar. Er glaubte wirklich an das, was er sagte.
„Ich habe noch eine Frage. Können Sie lesen?“
Die Frage überraschte ihn. Ein Anflug von Angst huschte über sein Gesicht. Lesen war für Sklaven in Virginia verboten. Doch nach langem Schweigen sagte er leise: „Ja, gnädige Frau. Ich habe es mir selbst beigebracht. Ich weiß, es ist verboten, aber … ich konnte nicht anders. Bücher sind Tore zu Orten, die ich niemals besuchen werde.“
„Was liest du gerade?“
„Was immer ich finden kann. Alte Zeitungen, manchmal geliehene Bücher. Ich lese langsam. Ich habe nicht viel gelernt, aber ich lese.“
„Haben Sie jemals Shakespeare gelesen?“
Ihre Augen weiteten sich. „Ja, Miss. Es gibt ein altes Exemplar in der Bibliothek, das niemand anrührt. Ich habe es gestern Abend gelesen, als alle schliefen.“
„Welche Werke stehen auf dem Spiel?“
„Hamlet, Romeo und Julia, Der Sturm.“ Seine Stimme klang wider Willen enthusiastisch. „Der Sturm ist mein Lieblingsstück. Prospero, der die Insel mit Magie beherrscht. Ariel, der sich nach Freiheit sehnt. Caliban, der wie ein Monster behandelt wird, aber vielleicht menschlicher ist als jeder andere.“ Er brach abrupt ab. „Entschuldigen Sie, gnädige Frau. Ich rede zu viel.“
„Nein“, sagte ich lächelnd. Es war das erste Mal in diesem seltsamen Gespräch, dass ich wirklich lächelte. „Erzähl weiter. Erzähl mir von Caliban.“
Und dann geschah etwas Außergewöhnliches. Josiah, der riesige Sklave, der als Bruta bekannt war, begann mit einer Intelligenz über Shakespeare zu sprechen, die Universitätsprofessoren beeindruckt hätte.
Caliban wird als Monster gebrandmarkt, doch Shakespeare zeigt uns, dass er versklavt, seine Insel geraubt und die Magie seiner Mutter ignoriert wurde. Prospero nennt ihn einen Wilden, aber Prospero kam auf die Insel und nahm alles, einschließlich Caliban selbst. Wer ist also das wahre Monster?
„Ist Caliban für Sie eine Figur, mit der Sie mitfühlen können?“
„Ich sehe Caliban als einen Menschen, der wie ein Mensch behandelt wird, aber dennoch ein Mensch ist.“ Seine Stimme verstummte. „Wie … wie Sklaven.“
„Ich bin fertig.“
„Ja, Fräulein.“
Wir unterhielten uns zwei Stunden lang über Shakespeare, Bücher, Philosophie und Ideen. Josiah war Autodidakt; sein Wissen war lückenhaft, aber sein Verstand war scharfsinnig und sein Wissensdurst unübersehbar. Und während wir uns unterhielten, schwand meine Angst.
Dieser Mann war kein Unmensch. Er war intelligent, gütig, nachdenklich, gefangen in einem Körper, den die Gesellschaft nur als den eines Monsters sah und betrachtete.
„Josiah“, sagte ich schließlich, „wenn wir das tun, möchte ich, dass du eines weißt. Ich halte dich nicht für einen Grobian. Ich halte dich nicht für ein Monster. Ich halte dich für einen Menschen, der in einer ausweglosen Situation gefangen ist, genau wie ich.“
Plötzlich füllten sich ihre Augen mit Tränen. „Danke, gnädige Frau.“
„Nenn mich Elellanar. Wenn wir allein sind, nenn mich Elellanar.“
—Das sollten Sie nicht, meine Dame. Das wäre unangebracht.
„Nichts an dieser Situation ist fair. Wenn wir Mann und Frau werden wollen, oder worum es hier auch immer geht, solltest du meinen Nachnamen verwenden.“
Er nickte langsam. „Elellanar.“ Mein Name und seine tiefe, sanfte Stimme klangen wie Musik in mir nach.
„Dann solltest du auch etwas wissen. Ich glaube nicht, dass du ungeeignet für die Ehe bist. Ich halte die Männer, die dich zurückgewiesen haben, für Narren. Ein Mann, der nicht über den Rollstuhl hinaussehen kann, der den Menschen dahinter nicht erkennt, hat dich nicht verdient.“
Es war das Freundlichste, was mir in vier Jahren jemand gesagt hatte.
„Wirst du es tun?“, fragte ich. „Wirst du den Plan meines Vaters akzeptieren?“
„Ja“, antwortete er ohne zu zögern. „Ich werde dich beschützen. Ich werde für dich sorgen. Und ich werde versuchen, deiner würdig zu sein.“
„Und ich werde versuchen, die Situation für uns beide erträglich zu gestalten.“
Wir besiegelten die Abmachung mit einem Handschlag; seine riesige Hand umschloss meine, warm und überraschend zart. Die radikale Lösung meines Vaters schien plötzlich weniger unmöglich.
Doch was geschah dann? Was erfuhr ich in den folgenden Monaten über Josiah? An diesem Punkt nimmt die Geschichte eine unerwartete Wendung.
Das Abkommen trat formell am 1. April 1856 in Kraft.
Mein Vater hielt eine kleine Zeremonie ab, keine rechtsgültige Hochzeit, da Sklaven nicht heiraten durften, und schon gar keine, die die weiße Gesellschaft anerkannt hätte, aber er versammelte die Bediensteten, las ein paar Verse aus der Bibel vor und verkündete, dass Josiah sich von nun an um mich kümmern würde.
„Sprecht mit meiner Autorität über Eleanors Wohlergehen“, sagte mein Vater zu allen Anwesenden. „Behandelt sie mit dem Respekt, der ihrer Position gebührt.“
Für Josiah wurde ein an mein Zimmer angrenzender Raum vorbereitet, der zwar durch eine Tür verbunden, aber dennoch separat war, um den Anschein von Würde zu wahren. Dorthin brachte er seine wenigen persönlichen Gegenstände aus den Sklavenquartieren: einige Kleidungsstücke, einige Bücher, die er heimlich angesammelt hatte, und sein Schmiedewerkzeug.
Die ersten Wochen waren seltsam. Zwei Fremde, die versuchten, sich in einer unmöglichen Situation zurechtzufinden. Ich war an Haushaltshilfe gewöhnt. Er war an schwere körperliche Arbeit gewöhnt. Nun war er für intime Dinge zuständig: mir beim Anziehen helfen, mich tragen, wenn der Rollstuhl kaputt war, und sich um Bedürfnisse kümmern, über die ich nie mit einem Mann hätte sprechen können.
Doch Josiah ging mit allem außerordentlich einfühlsam um. Wenn ich aufstehen musste, fragte er vorher um Erlaubnis. Wenn er mir beim Anziehen half, vermied er, wann immer möglich, Augenkontakt. Wenn ich Hilfe bei persönlichen Angelegenheiten brauchte, wahrte er meine Würde, selbst in Situationen, die mir zutiefst unangenehm waren.
„Ich weiß, es ist eine unangenehme Situation“, sagte ich ihr eines Morgens. „Ich weiß, du hast sie dir nicht ausgesucht.“
„Du auch nicht.“ Ich war gerade dabei, mein Bücherregal neu zu ordnen. Ich hatte ihm gesagt, ich wolle es alphabetisch sortiert haben, und er hatte die Aufgabe übernommen. „Aber wir haben es geschafft.“
„Sind wir das?“
Er sah mich an, seine imposante Gestalt wirkte irgendwie harmlos, während er neben dem Bücherregal kniete. „Ellaner, ich war mein ganzes Leben lang ein Sklave. Ich habe Knochenarbeit in einer Hitze verrichtet, die die meisten Männer umgebracht hätte. Ich wurde für meine Fehler ausgepeitscht, verkauft und von meiner Familie verstoßen, behandelt wie ein stummes Rind.“ Er deutete auf den einladenden Raum. „Hier zu leben, von jemandem versorgt zu werden, der mich wie einen Menschen behandelt, Zugang zu Büchern und Gesprächen zu haben … Das ist kein Leiden.“
„Aber du bist trotzdem ein Sklave.“
„Ja, aber ich wäre lieber hier bei euch ein Sklave als frei, aber allein irgendwo anders.“ Er las weiter in seinen Büchern. „Ist es falsch, das zu sagen?“
„Ich glaube nicht. Ich denke, er meint es ernst.“
Aber das habe ich ihr nicht gesagt. Was ich mir selbst immer noch nicht eingestehen konnte. Ich begann etwas zu fühlen. Etwas Unmögliches. Etwas Gefährliches.
Ende April hatten wir uns an einen festen Tagesablauf gewöhnt. Morgens half mir Josiah bei den Vorbereitungen und ging dann mit mir frühstücken. Anschließend kehrte er in die Schmiede zurück, während ich die Haushaltsgeschäfte erledigte. Nachmittags kam er zurück und wir verbrachten Zeit miteinander.
Manchmal sah ich ihm bei der Arbeit zu, fasziniert davon, wie er Eisen in nützliche Gegenstände verwandelte. Manchmal las er mir vor, und seine Lesefähigkeiten verbesserten sich dank des Zugangs zur Bibliothek meines Vaters und meines Privatunterrichts bemerkenswert. Abends sprachen wir über alles: seine Kindheit auf einer anderen Plantage, seine Mutter, die verkauft worden war, als er zehn Jahre alt war, und seine Träume von Freiheit, die ihm unerreichbar schienen.
Und ich erzählte von meiner Mutter, die bei meiner Geburt starb. Von dem Unfall, der mich lähmte, von dem Gefühl, in einem Körper gefangen zu sein, der nicht funktionierte, und in einer Gesellschaft, die mich nicht wollte. Wir waren zwei Außenseiter, die Trost in der Gesellschaft des anderen fanden.
Im Mai änderte sich etwas. Ich hatte Josiah an der Schmiede arbeiten sehen, wie er das Eisen erhitzte, bis es rotglühend war, und es dann mit präzisen Bewegungen formte.
“Meinst du, ich könnte es versuchen?”, fragte ich plötzlich.
Er blickte überrascht auf. „Was denn?“
„Die Arbeit des Schmiedens. Etwas mit dem Hammer bearbeiten.“
„Eleanor, es ist heiß und gefährlich und…“
„—und ich habe in meinem Leben noch nie etwas körperlich Anstrengendes gemacht, weil alle denken, ich sei zu gebrechlich, aber vielleicht könnte ich es mit Ihrer Hilfe.“
Er starrte mich lange an und nickte dann. „Gut, jetzt werde ich es problemlos reparieren.“
Er stellte meinen Rollstuhl neben den Amboss, erhitzte ein kleines Stück Eisen, bis es formbar war, legte es auf den Amboss und gab mir dann einen leichteren Hammer.
„Triff genau dort. Mach dir keine Gedanken um die Wucht. Spür einfach, wie sich das Metall bewegt.“
Ich holte zum Schlag aus. Der Hammer traf das Eisen mit einem leisen, dumpfen Geräusch. Es hinterließ kaum eine Spur.
„Schon wieder. Dreh ihm den Rücken zu.“
Ich habe fester geschlagen. Besserer Schlag. Das Eisen hat sich leicht verbogen.
„Gut. Wieder.“
Ich hämmerte immer wieder. Meine Arme brannten. Meine Schultern schmerzten. Schweiß rann mir übers Gesicht. Aber ich verrichtete körperliche Arbeit und formte das Metall mit meinen eigenen Händen. Als das Eisen abgekühlt war, hob Josiah das leicht verbogene Stück hoch.
„Dein erstes Projekt. Nichts Besonderes, aber du hast es geschafft.“ Sie legte das Bügeleisen beiseite. „Du bist stärker, als du denkst. Das warst du schon immer. Du brauchtest nur das richtige Projekt.“
Von diesem Tag an verbrachte ich Stunden an der Schmiede. Josiah brachte mir die Grundlagen bei: wie man das Metall erhitzt, wie man es hämmert, wie man es formt. Für schwere Arbeiten war ich noch nicht stark genug, aber ich konnte kleine Gegenstände herstellen: Haken, einfache Werkzeuge, Dekorationsgegenstände.
Zum ersten Mal seit dem Unfall vor 14 Jahren fühlte ich mich körperlich in der Lage, etwas zu tun. Meine Beine gehorchten mir nicht, aber meine Arme und Hände schon. Und in der Schmiede reichte das völlig aus.
Aber da geschah noch etwas anderes. Etwas, das ich nicht kontrollieren konnte.
Der Juni brachte eine weitere Offenbarung. Eines Nachmittags waren wir in der Bibliothek. Josiah las Keats laut vor. Sein Lesevermögen hatte sich so weit verbessert, dass er auch komplexe Texte verstand. Seine Stimme war wie geschaffen für Poesie: tief, klangvoll und verlieh jedem Vers Gewicht.
„Eine schöne Sache ist eine ewige Freude“, las sie. „Ihre Schönheit nimmt zu. Sie wird niemals im Nichts vergehen.“
„Glaubst du das wirklich?“, fragte ich. „Dass Schönheit ewig ist.“
„Ich glaube, dass die Schönheit in der Erinnerung ewig ist. Das Objekt selbst mag verblassen, aber die Erinnerung an seine Schönheit bleibt.“
Was ist das Schönste, das du je gesehen hast?
Er schwieg einen Moment. Dann: „Gestern in der Schmiede, rußbedeckt, schweißgebadet, lachend, als du den Nagel eingeschlagen hast. Es war wunderschön.“
Mein Herz setzte einen Schlag aus. – Josiah, es tut mir leid. Ich hätte das nicht tun sollen…
„Nein.“ Ich schob den Rollstuhl näher an seinen Sitzplatz heran. „Sag es noch einmal.“
„Du warst wunderschön. Du bist wunderschön. Du warst schon immer wunderschön, Elellanar. Der Rollstuhl ändert nichts daran. Gebrochene Beine ändern nichts daran. Du bist intelligent, gütig, mutig und, ja, auch körperlich wunderschön.“ Ihre Stimme wurde stolzer. „Die zwölf Männer, die dich zurückgewiesen haben, waren blinde Idioten. Sie sahen einen Rollstuhl und schauten weg. Sie sahen dich nicht. Sie sahen nicht die Frau, die Griechisch lernte, einfach weil sie es konnte, die Philosophie aus Vergnügen las, die trotz ihrer gebrochenen Beine das Schmieden lernte. Sie sahen all das nicht, weil sie es nicht sehen wollten.“
Ich streckte die Hand aus und ergriff seine, seine riesige, vernarbte Hand, die Eisen verbiegen konnte und meine hielt, als wäre sie aus Glas. „Siehst du mich, Josiah?“
„Ja, ich sehe sie alle. Und sie sind die schönsten Menschen, die ich je getroffen habe.“
Die Worte sprudelten aus mir heraus, bevor ich sie aufhalten konnte. „Ich glaube, ich verliebe mich in dich.“
Die Stille, die folgte, war ohrenbetäubend. Gefährliche Worte. Unmögliche Worte. Eine weiße Frau und ein schwarzer Mann, versklavt im Virginia des Jahres 1856. Für meine Gefühle gab es in der Gesellschaft keinen Platz.
„Ellaner“, sagte sie bedächtig. „Das geht nicht. Das geht nicht. Wenn es jemand wüsste, würde er es wissen …“
„Was wollen sie denn? Wir leben doch schon zusammen. Mein Vater hat mich doch schon mit dir verheiratet. Was spielt es da für eine Rolle, ob ich dich liebe?“
„Der Unterschied liegt in der Sicherheit. Ihrer Sicherheit. Meiner Sicherheit. Wenn die Leute denken, diese Vereinbarung sei eher von Zuneigung als von Verpflichtung diktiert.“
„Mir ist egal, was die Leute denken.“ Ich strich ihm mit der Hand über das Gesicht und streckte die Hand aus, um ihn zu berühren. „Was zählt, ist, wie ich mich fühle. Und zum ersten Mal in meinem Leben spüre ich Liebe. Ich spüre, dass mich jemand sieht. Dass mich jemand wirklich sieht. Nicht den Rollstuhl. Nicht die Behinderung. Nicht die Last. Du siehst Ellanar. Und ich sehe Josiah. Nicht den Sklaven. Nicht das Ungeheuer. Den Mann, der Gedichte liest, Wunderbares aus Eisen erschafft und mich mit mehr Güte behandelt als jeder freie Mann, den ich je gekannt habe.“
“Wenn dein Vater das wüsste.”
„Mein Vater hat alles geregelt. Er hat uns zusammengebracht. Was auch immer passiert, es ist zum Teil seine Schuld.“ Ich beugte mich vor. „Josiah, ich verstehe, wenn du das nicht so siehst. Ich verstehe, dass es kompliziert und gefährlich ist. Vielleicht fühle ich mich einfach nur allein und verwirrt. Aber ich musste es dir sagen.“
Er schwieg lange. Ich dachte, ich hätte alles ruiniert. Dann: „Ich liebe dich seit unserem ersten richtigen Gespräch. Seit du mich nach Shakespeare gefragt und mir tatsächlich zugehört hast. Seit du mir das Gefühl gegeben hast, dass meine Gedanken wichtig sind. Ich habe dich seitdem jeden Tag geliebt, Elellanar. Ich hätte nie gedacht, dass ich das einmal sagen würde.“
„Sag es jetzt.“
“Ich liebe dich.”
Wir küssten uns. Mein erster Kuss mit 22, mit einem Mann, der laut gesellschaftlicher Normen gar nicht für mich hätte existieren dürfen, in einer Bibliothek, umgeben von Büchern, die unser Tun verurteilen würden. Es war perfekt.
Doch Perfektion währt im Virginia des Jahres 1856 nicht lange. Nicht für Leute wie uns.
Fünf Monate lang lebten Josiah und ich in einer Blase aus gestohlenem Glück. Wir waren vorsichtig, zeigten niemals Zuneigung in der Öffentlichkeit und hielten die Fassade des ergebenen Schützlings und des designierten Beschützers aufrecht. Doch im Privaten waren wir einfach zwei Verliebte.
Mein Vater bemerkte es entweder nicht oder ignorierte es bewusst. Er sah, dass ich glücklicher war, dass Josiah aufmerksam war und dass die Situation gut lief. Er hinterfragte weder die Zeit, die wir allein verbrachten, noch Josiahs Blick oder mein Lächeln in seiner Gegenwart.
In diesen fünf Monaten bauten wir uns ein gemeinsames Leben auf. Ich vertiefte meine Kenntnisse in der Schmiedekunst und schuf immer komplexere Stücke. Er las unentwegt und verschlang Bücher aus der Bibliothek. Wir sprachen endlos über unsere Träume von einer Welt, in der wir offen zusammenleben konnten, über die Unmöglichkeit dieser Träume und darüber, wie wir trotz der Ungewissheit der Zukunft Freude im Hier und Jetzt finden konnten.
Und ja, wir hatten eine intime Beziehung. Ich möchte nicht näher darauf eingehen, was zwischen zwei Liebenden geschieht. Aber ich kann Folgendes sagen: Josiah ging an die körperliche Intimität genauso heran wie an alles andere mit mir – mit außergewöhnlicher Feinfühligkeit, aufmerksam auf mein Wohlbefinden und mit einem Respekt, der mir das Gefühl gab, geliebt und nicht ausgenutzt zu werden.
Bis Oktober hatten wir uns in dem unmöglichen Rahmen, in den uns die Gesellschaft gezwungen hatte, unsere eigene Welt geschaffen. Wir waren glücklich auf eine Weise, die wir uns beide nie hätten vorstellen können.
Dann entdeckte mein Vater die Wahrheit, und alles brach zusammen.
15. Dezember 1856. Josiah und ich waren in der Bibliothek, ineinander versunken, und küssten uns mit der Freiheit derer, die glauben, allein zu sein. Wir hörten weder die Schritte meines Vaters noch das Öffnen der Tür.
„Elellaner.“ Ihre Stimme war eisig.
Wir trennten uns abrupt. Schuldig. Entlarvt. Verängstigt. Mein Vater stand in der Tür, sein Gesichtsausdruck eine Mischung aus Überraschung, Wut und etwas anderem, das ich nicht recht deuten konnte.
„Vater, ich kann es erklären.“
„Du bist in ihn verliebt.“ Das ist keine Frage, sondern eine Anschuldigung.
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