TEIL 1
Jahrelang ließ mich meine Großmutter Nancy immer wieder dasselbe Versprechen geben.
„Emily, öffne die Handtasche erst, wenn ich weg bin.“
Die Tasche war alt, braun und verblichen und stand immer auf dem obersten Regal ihres Schlafzimmerschranks.
Niemand durfte es berühren.
Das habe ich mit fünfzehn Jahren gelernt.
Eines Nachmittags griff Onkel Robert scherzhaft danach.
„Na los, Mama. Was versteckst du da drin?“
Oma schlug seine Hand weg, bevor er den Riemen berühren konnte.
„Ich sagte, fass es nicht an!“
Es herrschte vollkommene Stille im Raum.
Robert lachte verlegen, aber keiner von uns hat je wieder über die Handtasche gescherzt.
Danach nahm mich Oma gelegentlich beiseite, wenn sonst niemand da war.
Sie würde meine beiden Hände halten und mir immer wieder dasselbe ins Ohr flüstern.
„Versprich mir, dass du wartest, bis ich weg bin.“
„Warum ich?“
„Du wirst es verstehen, wenn du sie öffnest. Und nachdem du den Inhalt herausgenommen hast, gib mir die Handtasche wieder zurück.“
Ich habe es immer versprochen.
Jahre vergingen.
Dann starb Oma.
Ich war achtundzwanzig, als ich in der ersten Kirchenbank saß, umgeben von Verwandten, die ich seit Jahren kaum gesehen hatte.
Oma hatte elf Enkelkinder, drei Töchter, zwei Söhne, und irgendwie hatte sie es geschafft, dass jeder von uns glaubte, ihr Liebling zu sein.
Meine Mutter, Carol, saß ziemlich weit hinten.
Allein.
Niemand sprach mit ihr.
Das war die meiste Zeit meines Lebens normal gewesen.
Fünfundzwanzig Jahre zuvor war etwas geschehen, das meine Mutter dazu veranlasste, die Familie zu verlassen.
Ich wusste, dass es Anschuldigungen gegeben hatte, dass Geld aus dem Safe meines Großvaters Frank verschwunden sei, aber Mama hat nie viel darüber erklärt.
Die Familie glaubte, sie habe es genommen.
Ich war so aufgewachsen, dass ich wusste, man soll nicht fragen.
Während der Beerdigung blickte ich immer wieder zu meiner Mutter.
Dann trat der Bestatter auf den Sarg der Großmutter zu.
Er wollte es gerade schließen.
Und plötzlich erinnerte ich mich.
Die Handtasche.
Mir stockte der Atem.
„Wir haben die Tasche vergessen.“
Alle drehten sich zu mir um.
Meine Mutter schloss die Augen.
„Emily, setz dich. Die Autos warten.“
„Aber Oma hat mir das versprochen.“
Onkel Robert stand sofort auf.
„Schatz, ich hole es. Wir können es auf dem Friedhof in den Sarg legen.“
Irgendwie beunruhigte mich die Schnelligkeit, mit der er sich freiwillig meldete.
"NEIN."
Er runzelte die Stirn.
„Emily –“
„Sie hat mich darum gebeten.“
Ich griff nach meinen Schlüsseln.
„Ich bin in fünfzehn Minuten zurück.“
Im Haus meiner Großmutter roch es immer noch nach Zimt und nach der Strickjacke, die sie jeden Sonntag trug.
Ich zog einen Stuhl in ihr Schlafzimmer, kletterte darauf und griff nach der Handtasche.
Es war schwerer als ich erwartet hatte.
Nicht schwer wie Schmuck.
Papierschwer.
Ich setzte mich auf ihr Bett und öffnete den Messingverschluss.
Im Inneren befanden sich zwölf Umschläge.
Elf hatten Namen auf ihren Beinen.
Einen für jedes Enkelkind.
Emily.
Megan.
Jake.
Ashley.
Tyler.
Und die anderen.
Der letzte Umschlag war unbeschriftet.
Nur drei Worte:
LESEN SIE DIES ZULETZT.
Meine Hände begannen zu zittern.
Ich sammelte die Umschläge ein und kehrte zur Kirche zurück.
Einen nach dem anderen übergab ich meinen Cousins die elf benannten Briefe.
Dann legte ich Oma die leere Handtasche in ihre gefalteten Hände.
Der Bestatter schloss den Sarg.
Oma wurde mit der Tasche genau so begraben, wie sie es sich gewünscht hatte.
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