TEIL 1: DAS GEHEIMNIS DES DONNERSTAGS

Drei Jahre nach dem Tod meines Vaters war es still geworden im Haus meiner Mutter in der Willow Lane. Das Klavier stand immer noch geschlossen, der Garten war verwildert, und ihr Lächeln verschwand fast so schnell, wie es gekommen war. Ich besuchte sie jede Woche mit Essen, Fotos und Einladungen, die sie nur selten annahm. Nach ihr zu sehen, wurde für mich zum Beweis, dass ich meinem Vater nicht geschadet hatte.

Patrick, mein Freund aus Kindertagen, kam immer noch oft zu Besuch. Er mähte den Rasen, reparierte Kleinigkeiten und saß bei meiner Mutter, wenn die Einsamkeit zu erdrückend wurde. Ich vertraute ihm. Er war nur vier Häuser weiter aufgewachsen und gehörte für mich zur Familie.

Dann, an einem Donnerstag, kam ich ohne anzurufen.

Die Einfahrt war leer, aber bevor ich aussteigen konnte, hielt Patrick mit meiner Mutter an. Sie trug das blaue Kleid, das sie sich früher für Jahrestage aufgehoben hatte.

Sie lachte.

Nicht dieses gezwungene Lächeln. Das war echtes Lachen, den Kopf in den Nacken gelegt, eine Hand und ein Schlüsselbein gelehnt. So lebendig hatte ich sie seit Papas Tod nicht mehr gesehen.

Patrick half ihr aus dem Auto, begleitete sie zur Veranda und wartete, bis sie sicher im Haus war. Trotzdem beunruhigte mich die Geheimniskrämerei.

Die nächsten beiden Donnerstage beobachtete ich sie von der anderen Straßenseite aus. Patrick kam jedes Mal zur gleichen Zeit an. Mama trug Kleider, die sie vor Jahren weggepackt hatte. Jede Woche kam sie lächelnd zurück.

Am Ende stand ich vor ihr.

„Wo gehst du jeden Donnerstag hin?“

„Patrick nimmt mich mit zum Tanzen in den Park“, sagte sie. „Das ist zu unserer kleinen Tradition geworden.“

Ich fragte, ob ich einmal mitmachen dürfe.

Ihr Glück war verflogen.

„Nein. Ich möchte das lieber unter uns behalten.“

Mein Mann Daniel meinte, Privatsphäre sei nicht dasselbe wie Geheimhaltung. Mein Bruder Marcus lachte zuerst, aber sein Tonfall veränderte sich, als ich ihm erklärte, wie entschieden meine Mutter mir den Zutritt verweigert hatte.

Am darauffolgenden Donnerstag stellte ich Patrick vor ihrem Haus zur Rede.

„Wir tanzen nicht“, gab er zu.

Er sagte, seine Mutter habe ihm versprochen, niemandem etwas zu erzählen, vor allem nicht mir. Als ich fragte, ob sie krank sei, verneinte er. Als ich ihn beschuldigte, eine heimliche Beziehung mit ihr zu haben, verzog sich sein Gesicht zu einer schmerzlichen Miene.

„So ist es nicht“, sagte er. „Aber es steht mir nicht zu, die Wahrheit zu enthüllen.“

Dann fuhr er weg und ließ mich noch verängstigter zurück als zuvor.

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