Ich bin Chirurgin und kam zu spät zur Party meines Schwiegervaters, mit Händen, die gerade ein Kind gerettet hatten; er sagte, ich roch nach Tod, mein Mann befahl mir, mich zu entschuldigen… aber als ich ging und aufhörte, für ihr Leben zu bezahlen, enthüllten dreißig Telefonate die Wahrheit, die sie alle verborgen hatten.

Don Ignacio, ein Mann mit buschigen Augenbrauen, silbernem Haar und einem Spazierstock, den er eher als Zepter denn als Stütze benutzte, rümpfte angewidert die Nase.

—Was ist das für ein Geruch?

Alle schwiegen.

“Papa…”, versuchte Sebastian.

„Nein, wirklich. Können Sie es denn nicht riechen?“ Don Ignacio wedelte mit der Hand vor seinem Gesicht. „Es riecht wie in einem Krankenhaus. Nach Blut. Nach Tod.“

Veronica senkte den Blick, um ein Lächeln zu verbergen.

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