„Ich bin hier. Marcus ist auch hier.“
"Gut gut."
Vanessa seufzte und stand auf.
„Ich brauche Kaffee“, murmelte sie. „Beobachte ihn.“
Sie ging.
Die Tür klickte zu.
Vaters Griff verstärkte sich, schwach, aber entschlossen.
„Diane.“
„Ich höre zu.“
„Ich hab’s repariert, Liebling.“
Ich beugte mich näher.
„Was hast du repariert, Papa?“
Seine Augen waren feucht, aber er lächelte. Er wirkte nicht verwirrt. Er sah klarer aus als seit Monaten.
„Ich habe es rechtzeitig repariert.“
„Was wurde repariert?“
Er drückte meine Hand erneut und schloss die Augen.
Ich saß da und versuchte, es zu verstehen.
Ich überlegte, noch einmal nachzufragen. Ich überlegte, Marcus hinzuzuziehen.
Aber Papa sah zum ersten Mal seit sechs Jahren friedlich aus.
Deshalb habe ich nicht weiter nachgehakt.
Ich sagte mir wieder einmal, ich würde morgen fragen.
In den folgenden Tagen wurden Vanessas Besuche kürzer und seltener. Am Wochenende kam sie kaum noch vorbei, da sie immer woanders hin musste.
Am Dienstagmorgen war sie nicht da.
Papa ist friedlich eingeschlafen, bevor einer von uns ihn erreichen konnte.
Der Anruf kam von einer Krankenschwester.
Nicht Vanessa.
Später erfuhr Marcus von demselben Freund bei der Maklerfirma, dass Vanessa an diesem Morgen mit dem Makler des Verkäufers telefoniert hatte, ungefähr zu der Zeit, als die Krankenschwester sagte, dass Dad verschwunden sei.
Nichts fühlte sich real an.
Als wir am nächsten Tag das Bestattungsinstitut erreichten, hatte Vanessa bereits alles ausgesucht.
„Ich weiß genau, was er gewollt hätte“, sagte sie zu Freunden der Familie und tupfte sich die Augen ab, die scheinbar nie tränen.
„Die Lilien waren seine Lieblingsblumen.“
Das waren sie nicht.
Mein Vater hasste Lilien.
Meine Mutter liebte sie.
„Und dieses Foto. So gutaussehend. Er liebte dieses Foto.“
Es war ein steifes Firmenfoto von einem Abschiedsessen zehn Jahre zuvor. Vater hatte sich eine Woche lang über diese Krawatte beschwert.
„Vanessa“, sagte ich ruhig, „wir haben das Foto vom Seehaus. Das auf dem Steg.“
„Ach, mein Schatz.“ Sie tätschelte meinen Arm. „Das ist doch nicht wirklich angemessen für eine Beerdigung, oder? Er trägt ja nur ein T-Shirt.“
Marcus drehte sich um und ging nach draußen, bevor er etwas sagte, was wir nicht mehr zurücknehmen konnten.
Ich folgte ihm.
Er lehnte sich mit verschränkten Armen und angespanntem Kiefer an mein Auto.
„Sie bietet das Haus zum Verkauf an, Di.“
"Was?"
„Das Haus. Unser Haus. Ich habe nachgesehen. Sie hat es bereits bei einem Makler inseriert. Mit Fotos und allem. Sie hat es nur noch nicht öffentlich angeboten.“
Etwas in meiner Brust wurde ganz still.
"Woher weißt du das?"
„Eine Freundin aus der Maklerfirma. Sie hat die Unterlagen drei Tage vor seinem Tod angefangen, Diane. Drei Tage.“
Ich blickte über den Parkplatz.
„Ich habe es rechtzeitig repariert.“
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