Etwas in mir ist schließlich zerbrochen.
Ich versuchte, meine Stimme so ruhig wie möglich zu halten und sagte:
„Gib mir das Telefon.“
“NEIN.”
„Gib mir das Telefon, Daniel.“
Stattdessen steckte er es in seine Tasche.
„Du benimmst dich verrückt.“
Ich lachte.
Nicht etwa, weil irgendetwas lustig gewesen wäre.
Denn Schreien fühlte sich noch schlimmer an.
„Ihr Sohn behauptet, er habe beobachtet, wie Sie im Krankenhaus einer weinenden Frau ein Baby weggenommen haben, und jetzt führen Sie mitten in der Nacht heimliche Telefongespräche – und ich soll verrückt sein?“
Er umrundete den Schreibtisch so schnell, dass ich instinktiv einen Schritt zurücktrat.
„Sei leiser.“
„Warum? Damit das Fake-Baby nicht aufwacht?“
In diesem Augenblick änderte sich alles.
Sein Gesicht verriet ihn.
Hat man einmal echte Schuldgefühle gesehen, kann man sie unmöglich mit etwas anderem verwechseln.
Er starrte mich mehrere lange Sekunden an, bevor er langsam in seinen Stuhl zurücksank, als ob jede Kraft von ihm gewichen wäre.
Als er schließlich sprach, klang seine Stimme völlig leer.
„Die Wahrheit wird dir nicht gefallen.“
Meine Finger krallten sich so fest in den Türrahmen, dass sich meine Nägel verbogen.
Daniel rieb sich mit beiden Händen übers Gesicht.
„Das Baby ist meins.“
Ein Klingeln erfüllte meine Ohren.
“Was?”
Er blickte mich mit leblosen Augen an.
„Sie ist meine Tochter.“
Ich starrte ihn an.
„Natürlich ist sie Ihre Tochter. Sie ist unsere Tochter.“
Er schüttelte langsam den Kopf.
Die Zeit schien stillzustehen.
Die Stille dehnte sich so lange aus, bis sie unerträglich wurde.
Schließlich hörte ich meine eigene Stimme fragen:
„Wessen Baby liegt in meinem Kinderzimmer?“
Er schluckte.
„Sie heißt Ava.“
Ich erhob meine Stimme.
„Wessen Baby?“
Er weigerte sich, mir in die Augen zu sehen.
„Meins. Und Nicoles.“
Der Name kam mir sofort in den Sinn.
Nicole.
Eine Frau aus seinem Büro.
Schön auf eine elegante, mühelose Art.
So eine Frau, die man als „gesprächig“ bezeichnet, obwohl man eigentlich meint, dass sie bestimmten Männern das Gefühl gibt, bewundert zu werden.
Meine Knie hätten fast nachgegeben.
Es gab keinen einzigen Sitzplatz, der sich nicht plötzlich kontaminiert anfühlte.
„Du hattest eine Affäre.“
“Ja.”
„Und Sie haben das Baby hierher gebracht.“
„Während der Wehen?“
Er schloss die Augen.
„Nicole hat drei Tage vor dir entbunden.“
Ein Laut entfuhr meiner Kehle, den ich kaum wiedererkannte.
Daniel sprach weiter, fast mechanisch, als ob er durch ein Innehalten gezwungen wäre, den Schrecken seines eigenen Geständnisses zu hören.
„Unser Baby hat es nicht geschafft.“
Dann wiederholte er es langsamer.
„Unsere Tochter wurde tot geboren.“
Ich schüttelte sofort den Kopf.
Hart.
Immer wieder.
“NEIN.”
“Ja.”
„Nein, weil ich sie gehalten habe.“
Er schwieg.
Meine Erinnerungen an das Krankenhaus zerfielen plötzlich in verstreute Bruchstücke.
Schmerzmittel.
Blutung.
Maschinen piepen.
Die Erschöpfung war so vollkommen, dass die Stunden ineinander übergingen.
Ich erinnerte mich daran, wie mir jemand ein Baby an die Brust legte.
Ich erinnerte mich daran, dass Daniel weinte.
Ich erinnere mich daran, dass ich mich zu schwach fühlte, um meinen Kopf richtig zu heben.
Ich erinnere mich daran, dass ich dachte, sie fühle sich seltsam kalt an.
Ich erinnere mich daran, wie Krankenschwestern sie schnell wegbrachten und erklärten, sie müssten sie untersuchen.
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