Nach dem Tod meiner Frau glaubte ich nicht, jemals wieder lieben zu können. Dann lernte ich Claire kennen. Ich sah, wie selbstverständlich sie sich um meine Tochter kümmerte, und schließlich heiratete ich sie. Doch bei unserem ersten gemeinsamen Abendessen nach der Hochzeit zeigte meine Tochter auf Claire und nannte sie ein „Monster“. Was sie dann sagte, ließ alle im Raum verstummen.
Sarahs Stimme war das Einzige, was unsere Tochter beruhigen konnte.
Es war fast 3 Uhr morgens
Der Regen prasselte gegen das Fenster des Kinderzimmers, während ich mit einem weinenden Neugeborenen auf der Schulter auf und ab ging.
Ich hatte seit fast 48 Stunden nicht geschlafen, und die Trauer empfand sich schwerer als die Erschöpfung.
Ari weinte noch heftiger.
„Ich weiß, Liebling“, flüsterte ich. „Ich vermisse sie auch.“
Die Worte waren mir herausgerutscht, bevor ich sie aufhalten konnte.
Wie könnte ein Baby jemanden vermissen, den es nie getroffen hat?
Mein Handy lag auf dem Schaukelstuhl.
Es war nur eine einzige Aufnahme darauf gespeichert.
Sarah hatte es im letzten Monat ihrer Schwangerschaft geschafft.
Sie hatte gelacht, nachdem sie auf Stopp gedrückt hatte.
„Wenn unsere kleine Tochter deine Stärke erbt“, hatte sie gesagt, „wird sie das wahrscheinlich eines Tages brauchen.“
Ich habe auf Wiedergabe getippt.
Sarahs sanfte Stimme erfüllte den Raum.
Es war kein perfektes Wiegenlied.
Sie vergaß einige Textzeilen und summte den Rest.
Sie lachte sogar einmal, als das Baby trat.
Innerhalb weniger Sekunden hörte Ari auf zu weinen.
Ich küsste ihren Scheitel.
„Das ist deine Mama“, flüsterte ich.
Dann stehe ich im dunklen Kinderzimmer und weinte, bis das Lied zu Ende war.
Sarah durfte unsere Tochter nie in den Arm nehmen.
Sie starben nur wenige Stunden nach der Geburt.
Die Menschen fragten sich oft, wann sie sich das Leben wieder normal anfühlen würden.
Ich wusste nicht, was ich sagen sollte.
Der Normalzustand kehrte nie zurück.
In den ersten beiden Jahren ging es ums Überleben.
Windeln wechseln und dabei die Tränen zurückhalten. Auf dem Kinderzimmerboden einschlafen. Wieder arbeiten, weil die Trauer keine Windeln bezahlt hat.
Manchmal habe ich morgens das Müsli in den Kühlschrank gestellt und die Milch in den Schrank gestellt, ohne es zu merken.
Meine Mutter zog ein, um zu helfen, und dafür werde ich ihr immer dankbar sein.
Ich habe das ganze Haus mit Bildern von Sarah dekoriert.
„Wer ist das?“, fragte Ari, fast zwei Jahre alt, eines Tages.
„Das ist deine Mama.“
„Ist sie lustig?“
„Der lustigste Mensch, den ich je kannte, Liebling.“
„Wie Mama spricht, Papa?“
Mein Lächeln verblasste immer ein wenig.
“Schön.”
„Kann ich Mama hören?“
Manchmal spielte ich das Wiegenlied.
Manchmal konnte ich es nicht.
Immer wenn Sarahs Stimme den Raum erfüllte, fühlte es sich an, als würde ich sie wieder verlieren.
Ich redete mir ein, Ari sei noch zu jung, um das zu verstehen.
Die Wahrheit war einfacher.
Ich war nicht bereit.
Als Ari zwei Jahre alt war, war sie zu einem Kind geworden, das erst zusah, bevor es mitmachte.
Sie war nicht gerade schüchtern.
Sie hat zunächst einfach nur beobachtet.
Dann er.
In jenem Jahr beschloss ich, dass sie ein besonderes Geburtstagsgeschenk verdient hatte.
Ich betrat einen Spielzeugladen, ohne die geringste Ahnung zu haben, dann suchte ich.
Die Regale waren vollgestopft, und ich wusste nicht, wo ich anfangen sollte.
Eine fröhliche Stimme unterbrach mich.
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